Désespoir-du-peintre

Depuis que j’écris je sens Muses, Muses mourir,
Que sais-je qu’elles ne conviennent, serait-il alors
Possible que les notes inspirées viennent d’une lyre,
Je ne la connaitrais point, elle se voile, Ephore!

De la comète tu ris, et tu prends jeu de lui,
Malice! Le poète épuise, trésaille et puis, pleurs,
Joie. Ignoré, puits, mystère, immortelle nuit.
Ma bien-aimée couronne et retaille mon cœur.

D’apogée étouffant, l’irrésistible ennui,
Bientôt que tu partes, il faut que je le dise,
Votre place est aux cieux, suis l’Enfer des chemins,

Mes larmes s’épancheront comme une vie de chrétien,
Acharne ses remords à détruire sa guise.
Que le Christ n’en veuille maintenant tu es à lui.